Изгибом клинка, полыхая в ночи, затравленный месяц кричит. © G.L.O.
За стеклом только тень, только снег, только он - ветер, воющий сквозняком с грязным пьяницей в унисон.
Ночь сражается за пропавших в постылом дне - за детей, не рождённых сегодня в её стране. Всё оплакивает и не молчит: месяц в небо кричит, кричит...
Время сжато в кулак да замотано в кисею, а потом в мешок - упаковано про запас и припрятано в закуток.
Время в слёзы всё истеклось, и, сбивая с ног, ветер слижет его следы с побелённых луною щёк.
Ветер, воющий сквозняком, всё скитается по стране не рождённых в последний день, но сгоревших в его огне.
© Primovera